Los nuevos pobres

Son las 3 de la madrugada y cerca de mi casa para una furgoneta umbría. Echa el freno de mano y de las sombras aparecen figuras tartamudeantes, vigilantes. Acuden con nerviosismo, miran a todos lados para aguardarse de las miradas curiosas, indeseadas. No son traficantes, ni delincuentes, ni maleantes. Sólo tienen hambre. El furgón lleva comida, pequeños retazos de esperanza y solidaridad, altruismo puro, alimento para los nuevos pobres, a los que el orgullo o el rubor aún les impide salir a pedir a la calle por miedo a encontrarse a un familiar, a un amigo o a su exjefe. Los nuevos pobres arrastran el pago de una casa que no tienen, llevan a sus hijos al cole y después caminan por las calles entrando de tienda en tienda para entregar hojas que defienden su competencia o caminan de parque en parque observando con saudade, con melancolía, los pájaros cantarines, la hierba verde, los árboles fríos o la tierra seca.

Los otros nuevos pobres que piden en la calle son flanco de miradas, puntos rojos en un mapa gris, tal vez sea por la curvatura de sus manos en forma de cuenco que no es la adecuada, la frecuente, o por su mirada avergonzada y triste, por su pose forzada. No están acostumbrados a las artes de pedir. Otros, los que se ven menos, los que ya nos pasan por desapercibidos parecen ya maestros de la súplica. Ser pobre y exhibirse al público es un acto de gran coraje, es aceptarlo.

Los nuevos pobres que van a coger comida al furgón van por la noche para no ser vistos, recoger algo de comida para llevar a su casa o a su banco del parque. Sueñan con la invisibilidad, es difícil aceptar y asistir al derrumbe de los muros de tu propio hogar, ellos lo han vivido. Sus ojos que no me miran lo cuentan con pena, con disgusto, apartan su vista y se refugian en sus capuchas y en bufandas.

Todo eso lo veo como un destello, son segundos, diez-doce pasos que paso por su lado. Después dejo tras de mi niebla de recuerdos que galopan por mi mente, sueños de igualdad, de comprensión, pena, impotencia…

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