Semana de náufrago

Escribo, siento, cierro los ojos y escucho ese hilo musical que me rompe por dentro, me empapo de saudade leyendo un buen poema, camino hacia el abismo, dispuesto a caer.

El recuerdo me asfixia. El “qué fue de mi”, “de nosotros”, porqués y más porqués… Los hay, muchos. Para algunos une lo mismo que desune: los años, la costumbre, la rutina, el qué dirán… O vive o muere. Eso no es amor, hay veces que vale la pena recordarlo.
Son mis días para recordarlo, para mutilarme indiscriminadamente. Sólo quiero pensarme, subir a la terraza, seguir mis pasos por las calles frías y tristes, sentarme en un banco y observar mientras el Sol calienta. Elegí mi semana gris, a propósito, mi semana gris es intencionada. Elijo y navego por ella, conforme puedo, es mi manera de ir y volver, de añorar y enfortecer mi alma, de reconocer y recordar, de amar y tratar de olvidar.

No sé si la vida se mueve por la suerte o más bien por la voluntad de tenerla, supongo que una mezcla de ambas, ahora mismo no soy un gran buscador de suertes, simplemente me dejo llevar, la corriente arrastra. Me siento cómodo así, viviendo al día, disfrutando de pequeños momentos que me endulzan, que me empapan, que me hacen revivir, renacer. Los fogonazos del amor pasional me han servido para darle color a la vida, para conocer, para comprender, aprender a respetar, a querer, a compartir mi interior…

Muchas veces es jugársela, tirarse des del abismo, sin paracaídas. Ese es el misterio del amor, del romance, su dulzura o su amargura, según días, según momentos.

Entre tanto navegar, tanto viaje íntimo, mental, subterráneo, sólo importa una cosa, lo que queda al final: vivir.

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